Esculpes el rostro translucido,
La luz de estelas visionarias
Entre renglones que impregnan
Nuestro corazón sonoro.
Alzas tu voz que riela, en el crisol luminoso
Al lado de ese amor tuyo en esencia,
Un amor que asciende en el tiempo,
Relata y conduce tu mano inquieta
En esa luminosidad... que intuyes deseosa,
Nutriendo tu mente, de energías volanderas.
Sentimientos que canalizan los códices celestes,
Alquimias que transforman la materia,
Nos muestras nuevos horizontes, que rigen,
Zodiacos ausentes...de almas viajeras.


Quien pudiera ver...
desde los montes translucidos
los encantos de ese jardín
donde florecen las almas,
y entre sus árboles claros,
anidar sus alas.
Quien pudiera cruzar ese túnel
donde brillan las auras,
y sentir esa luz transparente
como tu la sientes...Elena.

¡ Hola abuela !
Aquí te escribo de nuevo
estos renglones de cigüeña,
porque mientras lo hago
te siento mas cerca.
Quizás los que se fueron del pueblo
cuando el ocaso les abrió las puertas,
como se fue Agustín, en el vuelo de un sueño,
te hayan llevado noticias mías,
pues mis andares siguen rechinando
por sus calles todas las semanas,
aún cuando el frío agudiza las noches tempranas.
Ha pasado mucho tiempo abuela,
desde que dejaste la llave en la gatera
y cruzaste el reguero.
El patio de la casa esta reseco
y la parra que sombreaba la fachada
se durmio esperando.
En la calle persisten
las manos encallecidas
y los brazos yunteros, abuela
que se los estan llevando poco a poco
esta vida caduca.
Suben a ver ese Cristo estéril,
a cobijarse en la sombra
de esa morera erguida,
allí sus vocablos nostálgicos,
sus profecías...resuenan
a las puertas de la ermita,
mientras sus gayatas aplastan
las hojas caídas.

Ahora en las eras ajardinadas
ya no trillan las mieses,
ni en los campos ahondan el surco
las mulas pardas.
Ya no se ven los pámpanos oscilantes
que dieron color a mis poemas
verdear en las viñas.
Ya no maduran sus garnachas ni drecheros,
en ese huerto luminoso
de cepas curtidas
que eclipsaban en verano nuestros ojos,
porque se las están llevando la fuerza de los arados,
sin estar enfermas ni heridas.
Quizás algún dia lloremos, abuela
la tristeza de sus campos
a la sombra de algún almendro en flor,
o algún olivo aceitunero.
Y entonces. ¿ Quien redimirá las cepas reviradas
que sostenían las uvas,
y cosechara el néctar sagrado
que dormía a la sombra de los trujales ?
Si ya no habrá viñas verdosas,
que verter en los labios,
si los jóvenes maduran
a la sombra del hormigón, en las urbes
buscando otro trabajo.

Ya te seguiré contando abuela
te seguiré escribiendo
estos renglones al aire,
mientras me asomo al balcón...
a contemplar ese cielo estrellado.

Cuántos silencios palpitan
en esas pendientes abruptas
que aviva el rescoldo pagano.
Donde la luz incandescente
de aquel dios, ya obsoleto,
sigue irisando los espíritus
de aquellos domadores de metales,
caldereros de arcillas,
que habitan en el lubricán
de esas viejas Torrazas.
Cuántas historias delatan
los restos inmortales
de aquellas culturas artesanas
que danzan...en el declive de sus laderas,
mitigando la desnudez de sus rocas.
Donde el té germina
en sus paredes ancestrales,
y el aroma de las hojas se esparce
sobre sus calizas serenas.



Asentamiento Íbero a 3 kilometros de Muniesa

             ( A mi esposa )
No se cómo será el mas Allá
                         si lo encuentro,
cuando el eterno sueño
                         me llegue,
ni siquiera se si llegare
                        si lo hubiere,
ni cuál será mi destino
                       Amor mío.
Cuando la alquimia divina...
                       me transforme,
y mi cuerpo en la tierra,
                       se diluya en el olvido.
No se cómo serán allí
                       mis recuerdos,
ni cómo llevaré enardecido
                       mi suplicio, 
cuando no pueda abrazarte,
                       mi Amor,
ni escuchar el tono de tu voz,
                       hablándome...
en el mudo silencio mío.

Cuando me encuentre de pronto
                      más allá de las sombras,
sin el dulce sabor de tus besos
                      elixir de mis labios,
sin la mirada hechizante
                      de tus ojos,
sin el néctar de tu cuerpo
                      hermoso.
Cuando no sienta latir...
                      junto al tuyo,
mi corazón henchido.

¡Oh reloj!, que estresas mi vida,
sin tregua los días...royéndolos
con tus saetas oscilantes,
y en el sosiego que acuna el silencio
de las noches oscuras,
tú prevaleces insomne...atormentándome
entre constantes murmullos
que rechinan en mis oídos,
a la sombra de la almohada.
Y en los amaneceres volanderos
de cuán placidas horas tempranas,
cuando mi cuerpo se deleita en su lecho,
me despiertas con tú irritable gorjeo,
¡oh espectro de la noche!
profanando...el nirvana de mis sueños.

Los relojes no duermen
si fucionan sus pilas
si no se corta la corriente,
la cuerda gira constante
y sus saetas oscilantes
rellenan espacios vacios,
que marcan el ritmo de nuestras vidas.

Eres la huella de Victorio,
corazón de Jesús en las alturas
que en dura piedra te levantas
sobre un cerro de yesos cristalinos.
Tus cabellos ondulantes
cincelados a ritmo de martillo,
se mojan con las lluvia,
bajo esa luna de brillante nácar,
y esa estrella...de candiles encendidos.
Lo mismo que tus pies desnudos
y tus languidas manos
que bendicen Palencia,
cuán rosa hermosa de los llanos.
¡Oh, Cristo del Otero!.
Palentino, de profundos ojos serenos,
que erguido en tu regazo,
deleitas tu mirada incansable,
en esa Pallancia celtibera creciente
a las faldas, de ese cerro escarpado,
donde las aguas del Carrión se adentran,
surcando...esa tierra de Campos.


El Cristo del Otero de Palencia, se encuentra en uno de los cerros
de la ciudad, donde se puede ver desde varios  kilometros.
Fue construido en 1931 segun el proyecto del escultor Victorio Macho
mide 30 metros, y es el segundo Cristo por tamaño del mundo.
 En el cerro donde se levanto la estatua, hay escavada una ermita.
Santa María del Otero de tres naves, donde esta enterrado el escultor.

Te muestras triste y esquivo.
¡Oh, pobre olmo erguido!
que vas perdiendo las hojas,
como el roble negro...
bellotero noble de los picos de Europa,
el chopo espigado...
de blanquecina madera,
los sauces llorones, fresnos, nogales y acacias
que van cayendo oscilantes,
sobre el vientre de la madre tierra.
Otoño melancólico...
gris, de mustias hojas secas
que dejan los árboles desnudos,
jadeantes con su pena,
en valles sombríos,
en los montes de la sierra,
a la vera de los ríos
gime el cierzo que las lleva.
Hojas, hojas y hojas,
hojas  caducas, grandes o pequeñas,
mariposas pardas,
volátiles pasajeras,
que en la soledad de los pueblos
o en las urbes bulliciosas,
corren por sus calles asfaltadas,
hacinadas...como errantes viajeras.