Cual lejana escritura,

dejo en el tiempo, valor, despecho y ventura

sobre dorados renglones.

¡ Cual pensamiento puro que ronda el alma !

mostrando sobre el papel su hermosura.

Y en el camino clavó su cuerpo, alma y figura,

arrastrando el autor, esa muerte estrecha y fría,

en cuyas letras, su voz callada brilla,

como sombras plateadas.

Maravillosas letras, que llevan en sus alas

la voluntad de espíritus viajeros,

y cuyos sentimientos ilustran, como gotas de rocío,

las páginas de los libros.

Hermosa lectura... que nos acerca al pasado,

y trasmite a mi alma, felicidad o amargura,

deleita, piensa y cautiva,

tal como sintió su autor,

portando en sus manos la pluma.

Y cuya tinta acabó,

donde se le paró el tiempo,

y perdura en sus letras,

como agua dulce que sacia nuestra sed.

Libros, libros y libros...

letras, letras y “maravillosas letras”,

que viajan en el tiempo

preservando los sentimientos, de aquellas manos ausentes,

que dejaron sobre el papel...

” La sombra de su pluma.”

A la memoria de aquellos escritores, no importa su raza,

color, religión o linaje, escritores de libre pensamiento,

poetas de literatura universal, que dejaron su vida

en alguna celda oscura, húmeda de penoso dolor.

Que fueron humillados, torturados o fusilados,

por escribir esas "maravillosas letras" que hoy

nos deleitan el corazón.

Mártires literarios, templarios de la pluma,

ya en otra dimensión...Gracias.

 

_{Aún ahonda el luto en su alma,
aún lloran sus ojos cristalinos,
aún resbalan a cada instante, sus lagrimas
errantes...como translucidas mariposas
en la nitidez madura de su cara.
Aún oye día a día, esa voz que le susurra,
aún percibe esa imagen que le falta,
aún vela su existencia, emocionada
que prolonga...esa tristeza amarga.
Aún ve a su hombre en el campo,
aún cenan juntos en casa,
aún revive a su amor...enamorada.
Aún ve su cara curtida,
aún sus camisas mojadas,
sus pantalones oscuros,
sus calcetines de lana,
iluminando...la llama de su alma.}