Esculpes el rostro translucido,
La luz de estelas visionarias
Entre renglones que impregnan
Nuestro corazón sonoro.
Alzas tu voz que riela, en el crisol luminoso
Al lado de ese amor tuyo en esencia,
Un amor que asciende en el tiempo,
Relata y conduce tu mano inquieta
En esa luminosidad... que intuyes deseosa,
Nutriendo tu mente, de energías volanderas.
Sentimientos que canalizan los códices celestes,
Alquimias que transforman la materia,
Nos muestras nuevos horizontes, que rigen,
Zodiacos ausentes...de almas viajeras.


Quien pudiera ver...
desde los montes translucidos
los encantos de ese jardín
donde florecen las almas,
y entre sus árboles claros,
anidar sus alas.
Quien pudiera cruzar ese túnel
donde brillan las auras,
y sentir esa luz transparente
como tu la sientes...Elena.

¡Oh reloj!, que estresas mi vida,
sin tregua los días...royéndolos
con tus saetas oscilantes,
y en el sosiego que acuna el silencio
de las noches oscuras,
tú prevaleces insomne...atormentándome
entre constantes murmullos
que rechinan en mis oídos,
a la sombra de la almohada.
Y en los amaneceres volanderos
de cuán placidas horas tempranas,
cuando mi cuerpo se deleita en su lecho,
me despiertas con tú irritable gorjeo,
¡oh espectro de la noche!
profanando...el nirvana de mis sueños.

Los relojes no duermen
si fucionan sus pilas
si no se corta la corriente,
la cuerda gira constante
y sus saetas oscilantes
rellenan espacios vacios,
que marcan el ritmo de nuestras vidas.

Eres la huella de Victorio,
corazón de Jesús en las alturas
que en dura piedra te levantas
sobre un cerro de yesos cristalinos.
Tus cabellos ondulantes
cincelados a ritmo de martillo,
se mojan con las lluvia,
bajo esa luna de brillante nácar,
y esa estrella...de candiles encendidos.
Lo mismo que tus pies desnudos
y tus languidas manos
que bendicen Palencia,
cuán rosa hermosa de los llanos.
¡Oh, Cristo del Otero!.
Palentino, de profundos ojos serenos,
que erguido en tu regazo,
deleitas tu mirada incansable,
en esa Pallancia celtibera creciente
a las faldas, de ese cerro escarpado,
donde las aguas del Carrión se adentran,
surcando...esa tierra de Campos.


El Cristo del Otero de Palencia, se encuentra en uno de los cerros
de la ciudad, donde se puede ver desde varios  kilometros.
Fue construido en 1931 segun el proyecto del escultor Victorio Macho
mide 30 metros, y es el segundo Cristo por tamaño del mundo.
 En el cerro donde se levanto la estatua, hay escavada una ermita.
Santa María del Otero de tres naves, donde esta enterrado el escultor.

En esas tierras palentinas
donde el surco sereno
ahonda en los trigales,
y el viento corre en la grandeza
de sus llanuras deshojadas.
Allí donde los castillos guardan
la armadura de sus guerreros
y el temple de sus espadas,
alza sus encantos una colegiata.
¡ Oh petrea musa castellana !
ninfa esbelta y fina,
llamada por su belleza.
" La Giralda de Castilla ".
En tan hermosa villa de Ampudia,
allí entre los soportales sombríos
de esas calles porticadas,
donde mora con sus gentes...
la virgen de la Alconada.


Colegiata de San Miguel siglos XIII-XVII

Están sedientos los campos,
las plantas en los montes heridas,
las flores resecas,
mientras los árboles invocan,
con sus rezos la lluvia,
que llegara oculta en las nubes
como noche oscura sin luna.
¡Oh! cuán necesaria es el agua,
¡Oh! cuán dichosa es contigo la vida.
Dime...tú que llegaste del espacio,
dime agua efimera,
tú que moras en la sangre
que corre por mis venas,
en la memoria que piensa,
en el sudor de mi rostro,
en esa lagrima de pena.
Tú que vives en la savia del árbol,
en las ramas de la sombra que proyecta,
en el fruto prohibido,
en las semillas que germina la huerta,
en la rosa que alza el tiempo,
en las alas...del pájaro que vuela.
Dime...tú que llegaste del espacio,
dime agua viajera,
háblame de las estrellas,
dime si hay lagos y mares...
mas allá de la tierra.

Cual lejana escritura,

dejo en el tiempo, valor, despecho y ventura

sobre dorados renglones.

¡ Cual pensamiento puro que ronda el alma !

mostrando sobre el papel su hermosura.

Y en el camino clavó su cuerpo, alma y figura,

arrastrando el autor, esa muerte estrecha y fría,

en cuyas letras, su voz callada brilla,

como sombras plateadas.

Maravillosas letras, que llevan en sus alas

la voluntad de espíritus viajeros,

y cuyos sentimientos ilustran, como gotas de rocío,

las páginas de los libros.

Hermosa lectura... que nos acerca al pasado,

y trasmite a mi alma, felicidad o amargura,

deleita, piensa y cautiva,

tal como sintió su autor,

portando en sus manos la pluma.

Y cuya tinta acabó,

donde se le paró el tiempo,

y perdura en sus letras,

como agua dulce que sacia nuestra sed.

Libros, libros y libros...

letras, letras y “maravillosas letras”,

que viajan en el tiempo

preservando los sentimientos, de aquellas manos ausentes,

que dejaron sobre el papel...

” La sombra de su pluma.”

A la memoria de aquellos escritores, no importa su raza,

color, religión o linaje, escritores de libre pensamiento,

poetas de literatura universal, que dejaron su vida

en alguna celda oscura, húmeda de penoso dolor.

Que fueron humillados, torturados o fusilados,

por escribir esas "maravillosas letras" que hoy

nos deleitan el corazón.

Mártires literarios, templarios de la pluma,

ya en otra dimensión...Gracias.

Ojos tristes,
secos ya de lágrimas,
ojos tristes,
llenos de ternura y esperanza.
Desvanecidas carnes
en ese cuerpo escasas,
las de ese niño, sin fuerzas...
y frío por falta de grasas.
Muchos de pena mueren
"Prematura luz que se apaga",
allí donde el hambre agoniza
en los brazos de la nada,
allí donde los niños afrontan
esa tortura amarga,
en el duro lecho, de esa tierra
sedienta de agua.
Inocentes sin tener culpa de nada,
sólo por nacer en un mundo
de niebla densa y helada,
y escasa luz en el alma...
Qué fácil es hablar de Dios
y no sentir esa niebla fría y opaca
cuando la comida es copiosa
y la vida...
nos es tan grata.

La tierra es una minúscula piedrecilla

que naufraga en ese enorme universo.

Nosotros somos seres microscópicos,

que no se ven más allá de nuestros ojos,

Nuestras vidas duran tan poco,

que no se pueden medir en el tiempo,

Y aún así en la tierra

nos creemos tan grandes,

tan fuertes, algunos tan poderosos.

Nos sentimos, amos, dueños,

dioses...unos de otros

en este mundo, donde tan solo somos...

partículas de polvo.

Tensas el tiempo
que ahonda la vida,
que golpe a golpe
escribe el destino,
que gota a gota
acentúa la escarcha,
que hiela ese cuerpo...
que se marchita
y se marcha.

Cuando llegue mi hora
estaré preparado,
anudaré los recuerdos
no quisiera olvidarlos,
ni los sentimientos...
de este corazón enamorado.

Cuando llegue mi hora,
no quiero pesares,
no quiero lamentos,
no quiero lutos,
os quiero contentos.

Partiré hacia otra dimensión
como emigrante translucido,
y me adrentrare en esa luz
que sólo ven las almas,
como se fueron mis padres,
como lo hicieron mis abuelos,
allí donde dicen...
que el tiempo es eterno.

Viene Papá Noel...en su trineo
por Navidad, con los regalos
doce días mas tarde, de Oriente
vienen en sus camellos...los Reyes Magos.

Que pongan los regalos bajo el pino
o los dejen, en el balcón junto a los zapatos.
Nos echaremos pronto a la cama
aunque esa noche...no durmamos.

Vivamos pues la Navidad
que se note en el rostro de los niños
y en los nuestros, que importa la edad
si como a niños, nos afloran...los sueños.

Si el anochecer
llama a la música
rompiendo el silencio,
y transnochan sus canciones
vivas, hasta el amanecer,
susurrándonos inquietas melodías
que sacian nuestra sed...
Mientras nuestros cuerpos se arrullan
como hojas trenzadas
con ansias de amar,
dejando atrás los perjuicios
que ostigan nuestra mente
y colman nuestra llama...
Vuelan sus notas errantes
por el sendero ocioso de la noche
seduciendo nuestros cuerpos
y embriagandonos el alma...
hasta que culmina el ritmo nocturno
y caen rendidos...a la aurora.

Ya no tengo esa juventud
ni la misma gallardía,
ahora aflora en mi, esa quietud
esa, que de joven carecía.

Humo que fluye en el horizonte
divisan mis ojos, en lágrimas ahogados
oídos dejan, el silbar de sirenas atorados
y en lejanía, el eco de estruendos
distorsionan en mi cuerpo el semblante.

Cruzan el cielo... flechas envenenadas
que llevan a la gente, dolor, hambre y desgracia
 llevan a la gente, miedo, odio y rabia.
Se quiebran amigos, vidas y esperanzas
los sueños se desvanecen, ya no hay sonrisas ni carcajadas.

Es la guerra... que vuelve a las gentes inhumanas
cuerpos tirados, en frías calzadas
campos sin flores, llenos de personas apiñadas
donde las horas son días y los días semanas.

Éxodo masivo, holocausto indeseado
donde la guerra y la muerte se acaban juntando.
¿Dónde están?, los que las hicieron, aquellos que las empezaron
en cómodos sillones, en sus despachos.

Ya en la cama tumbado
con la mente relajada
y en esa vertical mirada
con la ventana entre cortada.
Esa suave melodía
en ese silencio acompasado
esa luz proyectada
en ese techo blanco.
E inmerso en esa sensación prendado
se difumina la mirada
y en esa nube volando
pesa el aire en mis ojos
y acabo roncando.

Frágil cuerpo, que en el te recreas
saciando tu maldad y el odio, tu mente enfermas
y no oyes sus llantos, tampoco sus quejas
ni ves esa mirada inocente que siegas.

Y desconsolado llora, esa carencia de amor
que ensombrece, en pesadillas su alma
esa brisa perfumada que alimentas de temor
en ese dulce rostro, que a la infancia llama.

Sentimientos que en el corazón corren
salid del alma, penas a la vida
ved esa luz, que desde el infinito nos guía
y escribid, sin que la mente pare
el sentir de emociones y alegrías
para que no se pierda de entre nosotros
eso que llaman... poesía.

Tumbado sobre fría tierra
ladraba aquel perrito
lloraba su tristeza
sin padres el solito.

Con hambre y frío sobre la arena
de aquel sombrío descampado
sin remordimientos ni pena
lo dejaron abandonado.

Al verle tembrar
me lo lleve a casa entre las manos
y fue la alegría de mi hogar
durante muchos años.

Aun corretea en el piso
por los pasillos de mi mente
con su alegría, cortándome el paso
en ese que hacer... después de su muerte.